Encuentro por el tiempo (II)

Por eso lo había dejado. No por nada. Ella quería estar con él, claro. Pero él no estaba. ¿Cómo lo hubiera podido hacer? Eso le hacía mal a ella. Recuerdo doloroso de convivencia con ausencia. Tentativa vana de relación más allá de… lo imaginario. Lo dejó. Por eso. Y él, como que qué ni se daba cuenta. De nada se daba cuenta. No dijo nada. Nada. Otra vez, nada. Vacío. Recuerdo doloroso. Otro. De cuando el nacer - igual si en aquel entonces ella no sabía que ése fuera el origen. No hay nadie no soy nadie. Nada. No pasa nada. Ella lo dejó a él, y eso le dolió a ella. ¡Qué bien! Ya nada. Final de juego. Sin Cortázar. Ninguna opción más, para seguir con el cuento argentino.

Cambió de ciudad ella. Cambió de ciudad él. Por una chica. Otra. No por ella. Se quedó años y años con la chica. Muchos. Inclusive vivieron en España. Debía ser que no siempre fuera él semejante ausencia. Debía ser que eso de la ausencia no más tenía que ver con ella. Podía ser. Era muy probable. Ella conoció a hombres en una capital loca. Más que a hombres, conoció a terremotos, incendios, genocidios. Y mientras, entre cada ruina, entre cada ruina que se iba amontonando, entre cada carnicería de hombres y de lo demás, seguía intentando encontrar la manera de encontrarse - a ella misma. Seguía intentando encontrar la manera de salir de la niebla de la ruina. Ya que antes que la cuestión del Otro, sabía my bien que era la cuestión del Uno. Ya había tenido que entenderlo - por la ruina, la suya. Y mientras andaba por ahí, se le tuvo que morir el espejo. Se le tuvo que desaparecer el reflejo. Y perdió la imagen propia. Y empezó a caer. Cada día más. Sin que nadie se diera cuenta. Sin que ella lo pudiera ni remediar ni soportar. Cada vez más. Cada día algo más. Aquello tenía que ser total. Brutal. Igual que el nacer. Igual que el morir. Igual que le había pasado al espejo. Cáncer. Cáncer generalizado del alma en ruina sin espejo. Conoció la muerte. Sola. ¿Es que hay otra manera de conocer la muerte? Vivió la muerte durante años. Algunos. Vivió el sinsentido, también. Soledad visceral. Aislamiento del mundo. Pero no se murió. No. Por más que siguiera el vértigo. Y seguía, el vértigo. ¿Cómo se hubiera parado tan fácilmente eso de la locura a lo bestia?

Justo la madre de su primer hombre acababa de ahorcarse. Justo el león que tenía adentro volvía a sacudirle el cuerpo entero. Justo tenía que tomarse un tren para salir de tanta nueva confusión. Hacer algo para que se adormeciera el león, por un ratito no más. Y ahí, igual que en el mismo origen, volvieron a mezclarse. Eros y Tanatos. Era que ella tenía la esperanza, la necesidad, de que Eros pudiera ganar. Por eso duró. Ella no quería que Tanatos ganara de nuevo. No hubiera podido ser. Por eso le dio tiempo. Le dio esperanza, necesidad. Pero no fue así. ¿Cómo hubiera podido serlo? Volvió la locura a lo bestia por donde menos se la esperaba. Volvió a rondar la muerte. Pero ya no desde adentro. Desde afuera. Desde el Otro, que también puede ser asesino - no siempre sólo el Uno; eso que le costaba tanto entender a ella, de tanto que para ella, más que para cualquier otro, la vida siempre había sido mezclada con la muerte; el Otro - la otra, en este caso - con el asesino; la supervivencia con el odio. Tuvo miedo. Llegó a darse cuenta de que tenía miedo. Mucho miedo. Muchísimo. El cuchillo. Igual que cuando el león en Buenos Aires. Igual. Sintió igual. Se fue. Cambió las cerraduras de casa.

Otra vez. Otra vez el pánico y la soledad. Igual que cuando… Igual si ya no era cuestión de muerte. Sólo de supervivencia. Cuestión de recuperar alguna forma de reposo. Re-piel. La que había sido violada, esa vez, no por la historia propia, sino por la de otro. Afuera. Adentro del mundo. Entre los hombres. Con un hombre. Ella no quería más estar con nadie. Aun no había vuelto a existir él en la vida de ella. Cómo hubiera podido volver a existir dentro de esa historia tan fuera de… Todo.

Rencontre à travers le temps (II)

C’est pour ça qu’elle l’avait laissé. Pour rien d’autre. Elle, elle voulait être avec lui, bien sûr. Mais lui, il n’était pas là. Comment aurait-elle bien pu faire ? En plus, ça lui faisait mal. Souvenir douloureux de la coexistence avec l’absence. Tentative illusoire de relation au-delà de… l’imaginaire. C’est pour ça qu’elle l’a laissé. Lui, on aurait dit qu’il ne s’en rendait même pas compte. Il ne se rendait compte de rien. Il n’a rien dit. Rien. Une fois de plus, rien. Du vide. Un autre souvenir douloureux. De la naissance - même si à ce moment-là elle ne savait pas que c’était ça l’origine. Il n’y a personne je ne suis personne. Rien. Ce n’est pas grave. C’est elle qui l’a quitté, et c’est à elle que ça a fait mal. Pertinent ! C’était fini. La fin du jeu. Sans Cortázar. Plus moyen de continuer le roman argentin.

Elle a changé de ville. Il a changé de ville. Pour une fille. Une autre. Pas elle. Il est resté des années et des années avec cette fille. Longtemps. Et ils ont même vécu en Espagne. C’est qu’il ne devait pas toujours être d’une telle absence. C’est que cette chose de l’absence devait avoir à voir avec elle. C’était possible. Fort probable. Elle, elle connaissait des hommes dans une capitale folle. Plus que des hommes, elle connaissait des tremblements de terre, des incendies, des génocides. Et en même temps, entre chaque ruine, entre chaque ruine qui venait s’amasser au reste, entre chaque boucherie des hommes et du reste, elle continuait d’essayer de trouver la façon de se trouver, elle-même. De sortir du brouillard de la ruine. Parce qu’avant la question de l’Autre, elle savait qu’il y avait la question de l’Un. Il avait bien fallu qu’elle le comprenne - à cause de la ruine, sa ruine à elle. Et au moment où elle faisait ça, il a fallu que son miroir meure. Il a fallu que son reflet disparaisse. Et elle a perdu son image. Et elle a commencé à tomber. Chaque jour un peu plus. Sans que personne ne s’en rende compte. Sans qu’elle ne puisse ni rien y faire ni le supporter. De plus en plus. Chaque jour un peu plus. Il fallait que ce soit total. Brutal. Comme la naissance. Comme la mort. Comme c’était arrivé au miroir. Cancer. Cancer généralisé de l’âme en ruine sans miroir. Elle connaissait la mort. Seule. Y a-t-il une autre façon de connaître la mort ? Elle a vécu la mort pendant des années. Plusieurs. Et aussi le non-sens. La solitude viscérale. L’isolement du monde. Et elle n’est pas morte. Non. Même si le vertige perdurait. Et ça perdurait, le vertige. Comment la folie furieuse aurait-elle pu s’arrêter si facilement ?

La mère de son premier homme venait juste de se pendre. Le lion qu’elle avait à l’intérieur venait juste de lui secouer à nouveau tout le corps. Elle venait juste de devoir prendre un train pour sortir de tant de confusion. Faire quelque chose pour que se rendorme le lion, un petit moment, pas plus. Et là, comme à l’origine, ils se sont mélangés. Eros et Thanatos. Parce qu’elle avait l’espoir, la nécessité, qu’Eros puisse gagner. C’est pour ça que ça a duré. Elle ne voulait pas que Thanatos gagne à nouveau. Ce n’était pas possible. C’est pour ça qu’elle laissait du temps. Elle avait l’espoir, la nécessité. Mais ça ne s’est pas passé comme ça. Comment est-ce que ça aurait pu se passer comme ça ? La folie furieuse est revenue par là où on l’attendait le moins. La mort est revenue rôder. Mais cette fois, pas depuis dedans. Depuis dehors. Depuis l’Autre quand il est assassin - ce n’est pas toujours l’Un, l’assassin ; ce qui lui était si difficile à comprendre, tant pour elle, plus que pour un autre, la vie avait toujours été mêlée à la mort ; l’Autre - au féminin, dans ce cas - à l’assassin ; la survie à la haine. Elle a eu peur. Elle a réussi à se rendre compte qu’elle avait peur. Très peur. Vraiment peur. Le couteau. Comme quand le lion à Buenos Aires. Pareil. Elle sentait la même chose. Elle est partie. Elle a changé les verrous de sa maison.

Encore une fois. Encore une fois la panique et la solitude. Comme quand… Même si ce n’était plus de mort dont il était question. Juste de survie. Question de retrouver une quelconque possibilité de repos. Re-peau. Celle qui cette fois avait été violée non par sa propre histoire mais par celle d’un autre. Dehors. Dedans le monde. Parmi les hommes. Par un homme. Elle ne voulait plus être avec personne. Lui, il ne réexistait pas encore dans sa vie. Comment aurait-il pu réexister dans une histoire tellement hors de… Tout.

Encuentro por el tiempo (I)

Ella lo había visto a él. O por lo menos, era lo que se creía. Había tenido ganas de estar con él. Ella sí. Se habían acercado. Habían compartido. Habían pasado mucho tiempo juntos. Ya que a él, le gustaba venir a su casa, y compartir música. Ella sentía una emoción rara al estar a su lado. En realidad, nunca se había sentido relajada del todo en su presencia - lo que pasa cuando no hay deseo alguno de por medio. Alguna turbación sentía. Sí. La ponía inquieta comprobar que la casa de él era igual que la suya. Que ya, viviendo cada uno por su lado, hubieran construido una misma casa. Igual la ponía inquieta que llamara a su gata, sin conocerla, por el mismo nombre que la escritora que estudiaba ella. Todo. Eso de todo la ponía inquieta. Por aquel entonces.

Habían pasado mucho tiempo juntos. Ella pendiente de él. Ella esperándole. Y por fin, se dieron un par de besos. Apenas. Y por fin, simularon compartir una cama. Más allá de los cuerpos. Como si se pudiera. Es que él era ausencia. Aún más que ella. Lo que no podía ser. Lo que no pensaba ella que pudiera existir. Y menos en un hombre. En ese momento, con ella, él era ausencia. Y ella no era quien se puede engañar a sabiendas. Sin saber, dale, pero a sabiendas, no. No podía quedarse con uno así. Ni siquiera con él. Cuando recién empezaba a luchar en la batalla de la conquista del cuerpo. No podía quedarse con semejante espejo de lo que quería huir. Con semejante nube. Por más que le gustara el personaje, su universo, su fecundidad artística. No podía quedarse con tanta ausencia. Era demasiado duro. Ella, en el momento de intentar huir del palacio de hielo de la Reina de las Nieves. No podía quedarse con esta nube ni siquiera fría. Sólo ausente.

Lo dejó. Ella lo dejó a él. Por más raro que pareciera.

Rencontre à travers le temps (I)

C’est elle qui l’avait vu. Ou du moins, c’était ce qu’elle croyait. C'est elle qui avait eu envie d’être avec lui. Elle, oui. Ils s’étaient rapprochés. Ils avaient partagé. Ils avaient passé beaucoup de temps ensemble. Lui aimait venir chez elle pour écouter de la musique. En réalité, elle, elle avait toujours ressenti une étrange émotion en sa présence. Elle ne s’était jamais sentie tout à fait tranquille à ses côtés - comme quand il n’est aucunement question de désir. Elle avait toujours été un peu troublée. Ca la surprenait tellement de voir que sa maison était comme la sienne. Qu’en vivant chacun de son côté, ils avaient construit une seule et même maison. Qu’il ait appelé son chat, sans la connaître, du même prénom que l’auteur sur qui elle travaillait. Tout. Tout ça l’inquiétait. A ce moment-là.

Ils avaient passé beaucoup de temps ensemble. Elle était attentive à tous ses faits et gestes. Elle attendait. Lui. Et puis leurs bouches se sont touchées, enfin. A peine. Et puis ils ont fait semblant de partager un lit, enfin. Au-delà des corps. Comme si c'était possible. Parce qu'il était absence. Encore plus qu’elle. Ce n’était pas possible. Elle n’avait pas pensé que cela puisse être possible. Encore moins pour un homme. A ce moment-là, avec elle aussi, il était absence. Et elle n’était pas du genre à pouvoir se leurrer quand elle savait. Sans savoir, oui, bien sûr. Mais en sâchant, non. Elle ne pouvait pas rester avec quelqu’un qui était comme ça. Même si c’était lui. Alors qu’elle venait juste de commencer à lutter dans la bataille de la conquête du corps. Elle ne pouvait pas rester avec le miroir de ce qu’elle voulait fuir. Avec un tel nuage. Même si elle adorait le personnage, l’univers, la fécondité artistique. Elle ne pouvait pas rester avec autant d’absence. C'était trop dur. Alors qu’elle était en train d’essayer de fuir le palais de glace de la Reine des Neiges. Elle ne pouvait pas rester avec un nuage qui n’était pas même froid. Juste, absent.

Elle l’a quitté. C’est elle qui l’a quitté. Aussi étrange que cela puisse paraître.

Genèse

C’est parce qu’il y a cette difficulté
Le corps
Matérialité inanimée – inerte
Vide de sens

Qu’il y a cette nécessité
Habiter
Par la mise en mouvement
La prise de parole – de la chair

La danse

Manque – Révolution –
Avènement – Du sens

Génesis

Es porque hay esta dificultad
El cuerpo
Materialidad inanimada – inerte
Vacía de sentido

Que hay esta necesidad
Habitar
Por la puesta en movimiento
La toma de palabra – de la carne

La danza

Carencia – Revolución –
Advenimiento – Del sentido

Pour qui cherche la danse - de l'intérieur

Quelque chose en allant de la prière, de la méditation
De la concentration – littérale – en soi
Au cœur du corps et de l’âme

Question d’âme, la danse
Jamais un corps d’athlète :
Un corps comme enveloppe d’âme, seulement –
Matière d’âme, cœur de corps

Quelque chose en allant du rapport à la temporalité :
Dompter la temporalité
Et ne plus subir ce qui s’échappe – toujours

La danse dicte le temps –
Après l’avoir dompté

Une tranquillité très profonde. Sourde.
S’ancrer dans la gravité –
Physique et musicale : du corps et de l’âme

De l’Espace et du Temps






Para quien busca la danza - desde el interior

Algo del lado del rezo, de la meditación
De la concentración - literal - en sí
En el corazón del cuerpo y del alma

Cuestión de alma, la danza
Nunca un cuerpo de atleta:
Un cuerpo como sobre de alma, sólo -
Materia de alma, corazón de cuerpo

Algo del lado de la relación a la temporalidad:
Domar la temporalidad
Y no padecer más lo que se escapa - siempre

La danza dicta el tiempo -
Después de haberlo domado

Una tranquilidad muy honda. Sorda.
Anclarse dentro de la gravedad -
Física y musical: del cuerpo y del alma

Del Espacio y del Tiempo

Etimología

Aurelia que significó
Rodeada de oro - aureolada

Aurelia que fue
Luz que va diciendo
Todo lo que no es luz






Etymologie

Aurélia qui avait signifié
Entourée d’or - auréolée

Aurélia qui avait été
Lumière disant
Tout ce qui n’est pas lumière

Que serait l’amour sans partage du langage ?

¿Qué sería el amor sin el compartir del lenguaje?

Vide de toi

Avec toi, je n’ai plus froid.
De toi, même à travers une table,
je reconnais l’odeur, comme mienne.
Depuis le premier jour.
C’est avec toi, que tout devient autre,
autrement,
tel que nous savons, que c’est,
par delà les visions communes,
quand la folie peut se faire magie,
quand la folie touche à la folie divine,
par delà mon athéisme.
Toi. Et moi.
Se comprenant – S’aimant.
Je t’aime.
Faute d’être l’amant que tu ne veux plus être,
tu restes mon aimant, ma polarisation.
Et sans toi, particule à la dérive,
vouée à la disparition. Totale.
Dans la marée des larmes et des mouchoirs
de papier mouillés.
Sentir si fort comment, si près, tout,
tout est là : vie – désir – éclat – tout,
un tout totalement interdépendant,
d’un autre, d’un seul,
être aimé, pour avoir révélé l’existence
inexpérimentée
de l’amour – et des corps.
Tout, tout, toi,
avec toi, et puis,
plus rien.
Tout et rien. Avec toi et sans toi.
La vie et la disparition. Le partage et la perte.
J’ai peur.
J’ai peur parce que j’aime.
Encore. Toujours.
J’ai peur parce que
après tant d’années, reste toujours,
au fond de l’être, au fond du ventre,
cette même émotion, cette même voix,
ce même homme.
J’ai peur parce que j’aime.
Et qu’aimer me fait vivre.
J’ai peur parce que j’aime
et que ça me met en vie.
Et que pas toi.
Et que ça me tue.
Dedans.
Toute.
Entière.






Vacía de vos

Con vos, ya no tengo frío.
De vos, inclusive a través de una mesa,
reconozco el olor, como mío.
Desde el día uno.
Es con vos, como todo se vuelve otro,
otra cosa,
tal como sabemos, que es,
más allá de las visiones comunes,
cuando la locura puede hacerse magia,
cuando la locura roza la locura divina,
más allá del ateismo mío.
Vos. Y yo.
Comprendiéndose – Amándose.
Te amo.
Sin más ser el amante que no querés más ser
te quedás imán mío, polaridad mía.
Cuando sin vos, partícula a la deriva,
prometida a la desaparición. Total.
Dentro de la marea de las lágrimas y los pañuelos
de papel mojados.
Sentir tan fuerte cómo, tan cerca, todo,
todo está: vida – deseo – brillo – todo,
un todo totalmente interdependiente,
de otro, de uno solo,
ser amado, por haber revelado la existencia
inexperimentada
del amor – y de los cuerpos.
Todo, todo, vos,
con vos, y luego,
nada más.
Todo y nada. Con vos y sin vos.
La vida y la desaparición. El compartir y la pérdida.
Tengo miedo.
Tengo miedo porque amo.
Aun. Todavía.
Tengo miedo porque
después de tantos años, permanece siempre,
en el fondo del ser, en el fondo de la panza,
aquella misma emoción, aquella misma voz,
aquel mismo hombre.
Tengo miedo porque amo.
Y que amar me hace vivir.
Tengo miedo porque amo
y que es eso lo que me da a luz.
Y que vos no.
Y que esto me mata.
Adentro.
Toda.
Entera.

A la recherche de la possibilité ligamentaire
Partant d’une parole viscéralement identitaire
Exhumée de l’enfance bâillonnée

(Photo d'Audrey Lange)

Buscando la posibilidad de ligamento
A partir de alguna palabra visceralmente identitaria
Exhumada de la niñez amordazada

Contre
Qui ne peut aimer de la chaleur du sang
– mais seulement de la froideur de l’intellect

En contra de
Quien no puede amar por el calor de la sangre
– mas sólo por la frialdad del intelecto

Tango sin i

Violín. No bandoneón. Violín
Violar. Volar
Sobra una i. Siempre sobró una i
Violemos. Violamos. Violín

Violons. Violon
Cheveux. Danser avec les cheveux
Ca dit Christophe
Ca dit autre chose
Avant
Ca dit avant
Violent. Violant. Violon. Avant
Il y a toujours eu un i en trop
Ils volent. Ils violent
Je veux voler
Volons
Ne violons pas
Volons. Pas de violon

Siempre hubo una i de más
Escondiendo la A
Aureli-A
Volar
Volar sin i. No violar
Violín




Tango sans i

Violon. Pas Bandonéon. Violon
Violer. Voler
Il y a un i en trop. Il y a toujours eu un i en trop
Violons. Nous violons. Violon

Violemos. Violín
Cabello. Bailar con el cabello
Lo que dice le cantante
Lo que dice otra cosa
Antes
Lo que dice lo de antes
Violento. Violando. Violín. Antes
Siempre sobro una i
Vuelan. Violan
Quiero volar
Volemos
No violemos
Volemos. Nada de violín

Il y a toujours eu un i en trop
Pour cacher le A
Auréli-A
Voler
Voler sans i. Pas violer
Violon

Ecriture

Juste pour que ce ne soit pas le sang

mais l’encre
qui gicle

Escritura

Sólo para que no esté la sangre

mas la tinta
que chorree

Orthopédie brisée

Elle n’avait jamais voulu tomber.
Elle n’avait jamais voulu qu’on puisse voir qu’elle aurait pu tomber.
Elle était bien trop pudique. Elle avait bien trop peur.
Elle était bien trop altière. Elle avait bien trop honte.
Les béquilles qu’elle s’était construites étaient très solides.
On ne lui avait jamais donné de jambes.
Elle n’avait jamais travaillé à ses jambes absentes.
La chair et l’os kidnappés.
Elle n’avait jamais pensé à – panser – la profondeur de l’être véritable.
Juste fabriqué une orthopédie extérieure de plus en plus solide.
Et ça s’est brisé. Tout à l'heure.




Ortopedia rota

Nunca había querido caerse.
Nunca había querido que se viera que hubiera podido caerse.
Era mucho demasiado púdica. Tenía mucho demasiado miedo.
Era mucho demasiado fiera. Tenía mucho demasiada vergüenza.
Las muletillas que se había construido eran muy sólidas.
Nunca le habían dado piernas.
Nunca había trabajado para sus piernas ausentes.
La carne y el hueso raptados.
Nunca había pensado en – curar – la profundidad del ser verdadero.
Sólo fabricado una ortopedia exterior cada vez más sólida.
Y se ha roto. Hace un ratito.

Les choses qui nous sauvent un temps
peuvent finir par être celles qui nous tuent

Las cosas que nos salvan durante un tiempo
pueden llegar a ser las que nos matan

Outre-tombe

Je n’ai jamais pu t’écrire – ni à toi ni sur toi
Tu refusais que j’écrive – autant que je vive
Tu échappes à l’écriture – tu t’y refuses
Comme tu refuses l’existence du langage
Comme tu refuses d’être un « tu »
En préférant toujours le refuge
De savoir qu’au jeu de tuer
Tu seras toujours
L’ultime vainqueur
Incapable d’être « tu »
Seulement tu sais tuer
Seulement pour moi aussi
Tu t’es résigné à tuer
D’une façon ou d’une autre
Car tu ne pouvais me faire taire
Car j’excédais ton entendement
Car pour continuer de t’illusionner à sauver encore
Les apparences – seulement les tiennes
Tu as préféré
Me tuer

Je suis outre-tombe
Et j’écris encore

Ultra-tumba

Nunca pude escribirte – ni a vos ni sobre vos
Negabas que escribiera – tanto como viviera
Te sustraés a la escritura – te negás
Igual que negás la existencia del lenguaje
Igual que negás ser algún «vos»
Prefiriendo siempre el refugio
De saber que en el juego de matar
Serás siempre
El último ganador
Incapaz de ser «vos»
Sólo sabés matar
Sólo para mí también
Te resignaste a matar
De alguna que otra manera
Ya que no podías hacer que callara
Ya que excedía tu entendimiento
Ya que para seguir ilusionándote a salvar otra vez
Las apariencias – sólo las tuyas
Preferiste
Matarme

Estoy ultra-tumba
Y aún escribo

Je suis in-quiète
Je suis DANSEUSE

Soy in-quieta
Soy BAILARINA

Oscura

Por lo oscuro me muero – vivo

Lo oscuro tiene esa capacidad asesina
Que tengo ya tan incorporada
Que me olvidé

Lo oscuro está ya
Tan adentro de mi sangre

Lo oscuro es mi ser

Y sin embargo
Mi ser no es oscuridad total
Ya que se olvida
En la embriaguez alegre
Se diluye lo oscuro
En el divino fuego
De lo creativo

Mi oscuro sólo es de ausencia

Pero en la presencia total de la embriaguez
Me hago traslúcida
Hasta olvidarme
De quien habita lo oscuro

Desde otra oscuridad – otra embriaguez
Me olvido
Y me rapta
Aquella devastadora y tan familiar
Fuerza autodestructiva
Ajena – compartida
Ajena – padecida
Y por lo tanto
Siempre
Mía




Obscure

Je meurs par l’obscur – je vis

L’obscur a cette capacité assassine
Déjà tellement incorporée
Que je l’ai oubliée

L’obscur est déjà là
Tellement à l’intérieur de mon sang

L’obscur est mon être

Et pourtant
Mon être n’est pas obscurité totale
Puisqu’il oublie
Dans l’ivresse joyeuse
L’obscur se dilue
Dans le feu divin
Du créatif

Mon obscur n’est que d’absence

Mais dans la présence totale de l’ivresse
Je deviens translucide
Au point d’oublier
Qui habite l’obscur

A partir d’une autre obscurité – une autre ivresse
J’oublie
Et suis kidnappée
Par cette dévastatrice et si familière
Force autodestructrice
Etrangère – partagée
Etrangère – soufferte
Et pour autant
Toujours
Mienne

Poubelle

Démolie
Dans l’oubli
Sans que personne
Ni celui
Ni personne
Ne perçoive

Mon ventre
Fait poubelle
Mémoire d’immondice
Et puanteur

Démolie
Dedans
La puanteur
De l’horreur

Basura

Demolida
Dentro del olvido
Sin que nadie
Ni el que
Ni nadie
Perciba

Mi panza
Hecha basura
Memoria de inmundicia
Y hedor

Demolida
Adentro
El hedor
Del horror

Inédit

Revenue de là d’où normalement on ne revient pas
Connu l’abîme tel qu’aucun survivant
Et ça fait une nouvelle fracture – avec le monde
Et ça fait qu’à nouveau – je ressens – l’inhumanité
Non de la froideur virginale
Mais de la froideur
De la mort

J’ai vécu la mort
Pendant quatre années
Je ne sais pas comment on en revient
Je n’ai rien lu de cela – sauf Anne Frank
Il faudrait que je lise sur les survivants des camps de la mort
Je ne sais pas quelle vie est possible
Après la mort

Je ne suis pas morte
Toujours pas
Pas plus que lors de ma naissance
Mais à nouveau l’expérience réactive de la coupure
Non plus à l’abandon de la mère
Mais à celui du monde
Du monde de ces quatre années
2007 – 2008 – 2009 – 2010 – 2011

Et à nouveau
De même qu’en réaction à l’attentat et l’abandon de la mère contre le petit corps
Maintenant en réaction à l’attentat professionnel et l’abandon du monde
Je pressens ressentir
A nouveau – alors que j’en étais revenue avant le grand chaos
La coupure

Répétition de l’autarcie nécessaire à la menace et l’absence
Et à nouveau je sens les murailles impénétrables autour de moi
L’isolement – de nouveau intérieur – presque total
Nécessaire du fait de la menace et de la condition d’homme
Mais atrocement douloureux s'il devait continuer à empêcher
L’éventualité de
La rencontre

Anagnorisis – Originaire – Inédit

Inédito

Vuelta de ahí donde normalmente no se vuelve
Conocido el abismo como ningún sobreviviente
Y eso hace nueva fractura – con el mundo
Y eso hace que de nuevo – siento – la inhumanidad
No de la frialdad virginal
Sino de la frialdad
De la muerte

He vivido la muerte
Durante cuatro años
No sé cómo se vuelve de ahí
No leí nada sobre ello – menos Ana Frank
Debería leer sobre los supervivientes de los campos de la muerte
No sé qué vida es posible
Después de la muerte

No he muerto
Aún no
No más que cuando mi nacimiento
Pero otra vez la experiencia reactiva del corte
Ya no al abandono de la madre
Sino del mundo
Del mundo de estos cuatro años
2007 – 2008 – 2009 – 2010 – 2011

Y de nuevo
Igual que en reacción al atentado y al abandono de la madre contra el cuerpo pequeño
Ahora en reacción al atentado profesional y al abandono del mundo
Presiento sentir
De nuevo – cuando había vuelto de ahí antes del gran caos
El corte

Repetición de la autarcía necesaria frente a la amenaza y la ausencia
Y de nuevo siento las murallas impenetrables alrededor mío
El aislamiento – interior de nuevo – casi total
Necesario por el hecho de la amenaza y de la condición de hombre
Mas atrozmente doloroso si tenía que seguir impidiendo
La eventualidad del
Encuentro

Anagnorisis – Originario – Inédito

Amour ?

La peau
Face
A l’irréductibilité
De l’altérité

¿Amor?

La piel
Frente
A lo irreductible
De la alteridad

Chorégraphie - écriture du corps

Il y a la pensée du corps – des théoriciens
Et l’éprouvé du corps – sensorialité
Et le travail sur le corps – danse

La compréhension du corps
Et la possibilité de sa transmission
Au danseur-en-formation et au spectateur

Savoir – savoir-être – savoir-fait-chair
Incarnation du savoir

Savoir-mouvoir – soi-même – pour – et – l’autre
E-MOUVOIR

Coreografía – escritura del cuerpo

Hay el pensar el cuerpo – de los teóricos
Y el sentir del cuerpo – sensorialidad
Y el trabajo sobre el cuerpo – danza

La comprensión del cuerpo
Y la posibilidad de su transmisión
Al bailarín-en-formación y al espectador

Saber – saber-ser – saber-hecho-carne
Encarnación del saber

Saber-mover – a sí mismo – para – y – el otro
CON-MOVER