mercredi 14 janvier 2009

Ecrire



Ecrire et retrouver le mouvement interne. Les tissus s’exprimer, se presser, décompresser, pleurer, bouger, se laver, saigner. Respiration. Inspiration –dit la Belle Dame.
Nouvelle rencontre avec l’écriture. Révélation de sa tyrannie. De sa nécessité. Vitale. Comprendre que tout comme la danse il en va de la vie. Une bouée de sauvetage. Contre l’asphyxie. Une bouée. Doréna-vant impossible à lâcher. Sous peine de mort.
L’écriture ou la vie de Semprun m’a-t-il dit. L’écriture ou la mort plutôt.
Léotard prend cet endroit comme le seul. Le seul du possible. Le seul où pouvoir dire sans mors. Sans le mors aux dents de la vie. Des autres. De la vie. Tout court.
Seul espace où tout dire. Tout se dire. « Mais j’aime mieux vous di-re », disent mes amis poètes. Mais ce qui s’écrit ici, ne peut se dire. Nulle poésie. Seulement ravage. Impuissance. Mors. Mort. Ma mort.
Un lieu de mort où s’éprouve la fin du mors, où reprend le souffle des organes, la vie du corps.
Une tombe. Ecriture-tombe. D’où renaît un souffle. Une tombe pour l’indicible des organes desséchés, La vida secreta de las palabras. Une tombe d’où reprend la vie. Hors champ.
Ce que j’avais à faire. Ce que je ne peux faire.
Ecrire.
Tout écrire.

Ne jamais oublier le bouche à bouche de la main jetée. Masturbation nécessaire. Vitale. Impossible à émarger. Sans marge. La totalité. Du possible. L’abysse. De la solitude.
Fécondité née de mort. Présence d’absence. Consolation incernable. Infinie.
Passion.

Comme la danse l’écriture est ton ancre. Ne lutte pas. Pas contre toi. Ton ancre. Ton plancher. Ton bois. Ton os. Ta peau. Ton âme. Dan-sante. Mouvante. Eprouvante. Epouvantée. Damnée. Dansée. Donnée. Reçois. Sois. Soie.



Escribir

Escribir y recuperar el movimiento interno. Expresarse los tejidos, ex-primirse, descomprimir, llorar, moverse, lavarse, sangrar. Respiración. Inspiración –dice la Dama Linda.
Encuentro nuevo con la escritura. Revelación de su tiranía. Su necesidad. Vital. Entender que igual que el baile lo que se juega es la vida. Una boya de salvavidas. Contra la asfixia. Una boya. De aquí en adelante imposible de soltar. Bajo pena de muerte.
La escritura o la vida de Semprún me dijo. La escritura o la muerte más bien.
Léotard toma este espacio como el único. El único de lo posible. El único donde poder decir sin mordaza. La mordaza de la vida. De los demás. De la vida. No más.
Único espacio donde decirlo todo. Decirse todo. «Pero prefiero decir-os», dicen mis amigos poetas. Mas lo que se escribe aquí, no puede decirse. Ninguna poesía. Sólo desgaste. Impotencia. Mordaza. Muerte. Mi muerte.
Un lugar de muerte donde se experimenta el fin de la mordaza, donde se retoma el aliento de los órganos, la vida del cuerpo.
Una tumba. Escritura-tumba. De donde renace algún aliento. Una tumba para lo indecible de los órganos desecados, La vida secreta de las palabras. Una tumba que devuelve a la vida. Fuera de campo.
Lo que tenía que hacer. Lo que no puedo hacer.
Escribir.
Escribirlo todo.

No olvidar nunca el boca a boca de la mano echada. Necesaria mas-turbación. Vital. Imposible de marginar. Ningún margen. La totalidad. De lo posible. El abismo. De la soledad.
Fecundidad nacida de muerte. Presencia de ausencia. Consolación incercable. Infinita.
Pasión.

Igual que el baile la escritura es tu áncora. No luches. No en contra tuyo. Tu áncora. Tu parquet. Tu madera. Tu hueso. Tu piel. Tu alma. Bailarina. Movediza. Probada. Espantada. Réproba. Bailada. Dada. Recibe. Sé. Seda.

11 commentaires:

Lara a dit…

Me uno a este pedazo de manifiesto que has escrito (es-cri-bir-más-turbándote).
¿Dónde hay que firmar, dónde?
(En tu hueso --eso es genial.)
Mejor en el fondo del vaso de licor que nos tomemos cuando nos veamos, quién sabe en qué continente, la próxima vez.

Aurélia a dit…

Contigo, yo lo firmo todo! De cualquier orilla! Por fin volviste de tus mares y océanos. Qué alegría saberte rondando por acá de vuelta. Lo firmaremos con tequila esta vez!

St Loup a dit…

Escribir como el acto de amor más puro: morir de éxtasis en los brazos del ser amado para renacer inmediatamente en ellos.
Très beau mon Aurélia.

Aurélia a dit…

Pues sí, querido Juan, así parece, el amor y el escribir como una muerte y un renacer.
Un abrazo de escritura para vos.

gmc a dit…

c'est écrit en trois mouvements:

- pour le premier:

And They Don't Ask: What Comes After Death


Mahmoud Darwish


And they don't ask: What comes after death?
Though more intimate with the book of Paradise
than with accounts of the earth, they're preoccupied
with another question: What shall we do
before this death? Near to life, we live
and we don't – as if life were parceled out
from a desert where the haggling gods of property
settle their disputes.
We live beside an ancient dust.
Our lives burden the historian's night:
"Though I make them disappear, they come back to me
from absence."
Our lives burden the artist:
"I draw them and become one of them, veiled in mist."
Our lives burden the General:
"How can a ghost still bleed?"
We shall be what we want to be. And we want
a bit of life, not for just anything - but to honor
the resurrection after our death.
Unintentionally, they speak the philosopher's words:
"Death means nothing to us: if we are then he isn't.
Death means nothing to us: if he is then we are not."
And they have rearranged their dreams
and sleep standing.


- pour le deuxième

http://www.youtube.com/watch?v=uy8ldloT2fk#


- pour le troisème:

L'ANCRE DES MERS

L'écriture est une ancre flottante
Dont le feu intérieur
Se nourrit du bois
Dont on fait les cercueils
Pour optimiser les linceuls
Et blanchir les cheveux
Dont l'aura verte coule
En flots suaves
Sur des mains ouvertes
Aux arômes de douceur

Aurélia a dit…

Malgré mon accès difficile à la langue anglaise, je vous remercie de votre longue réponse, de vos mains ouvertes.

gmc a dit…

je vous fais une trad (avec peut-être quelques bugs)

Et ils ne demandent pas: que vient-il après la mort?
Bien que plus intimes avec le livre du Paradis qu'avec les comptes de la terre, ils sont préoccupés par une autre question: que devons-nous faire avant cette mort?
Proches de la vie, nous vivons et nous ne vivons pas - comme si la vie avait été découpée en parcelles d'un désert où les dieux marchandeurs de la propriété plantent leurs disputes.
Nous vivons près d'une ancienne poussière.
Nos vies encombrent la nuit de l'historien:
"Bien que je les ai fait disparaître, ils reviennent à moi de l'absence."
Nos vies encombrent l'artiste:
"Je les dessine et deviens l'un d'entre eux, voilé de brume."
Nos vies encombrent le général:
" Comment un fantôme peut-il encore saigner?"
Nous devons être ce que nous voulons être. Et nous voulons un peu de vie, pas juste pour rien - mais pour honorer la résurrection venue après notre mort.
Inintentionnellement, ils disent les mots du philosophe:
"La mort ne signifie rien pour nous: si nous sommes, lui n'est pas.
La mort ne signifie rien pour nous: s'il est, donc nous ne sommes pas."
Et ils ont reconfiguré leurs rêves et continué de dormir debout.

Arturo a dit…

Es un placer pasear por tu casa ...sentarse tranquilamente y leer... reflexinar con la belleza de las palabras ...las frases...
( Gracias por tus post , son bálsamo para el alma )
....
Bonne semaine Aurélia!
Gros Bisous...
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Aurélia a dit…

gmc : Merci pour cette belle traduction. Un honneur, que ce temps passé.

Arturo: Bienvenido a esta casa, que no sé si realmente es de reposo, pero sí, que es de verdad...! Y gracias por tu simpatía.

Anonyme a dit…

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Anonyme a dit…

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